Дочитала я вчера "Странников". Долго читала. Все просто времени не было. НО время с книжкой очень хорошо провели вместе.
Много разных чувств, эмоций и мыслей по прочтении родилось. Только как-то они не описываются. Не совсем мое. Наверное, в построении. Больше нравятся единые истории. Здесь же можно наблюдать несколько вполне законченных сюжетно частей. Несколько приключений. Пожалуй, именно единства линии мне и не хватило. Ну да тут уж кому как предпочитается (мне в этом смыле была ближе "Городская магия", хотя она тоже разбивается на несколько частей *Игорь там очень радует*)
Что там ни говорили, злоупотреблений определенными словами я тут не увидела. Вполне нормально они вписываются в контекст.
Да, драматические эпизоды повествования мне нравятся больше *я же маньяк... дайте мне умученных героев*. Но и юмор местами очень сильно порадовал. * Одно яблочко чего стоит, "падший маг" и родственнички Дарвальда*
Вообще, герои довольно милые и забавные (ну, мне опять психологиизму мало, ну да жанр совсем не тот и книга - не моя, сижу, не возникаю)) *Только убейте иллюстраторов. Потому как то, что нарисовано на обложке - это жуть и кошмар. Там дегенераты получились, а не маги*

Второй день тучи над городом рассыпают бело-молочные Сонные Хлопья. Немного колючие, но теплые и сладкие. В них хочется зарыться и спать, спать, спать. До весны.

Сон никак не шел.
В камине потрескивали березовые поленья. Комната тонула в полумраке. Только красноватые отсветы, причудливо изгибаясь, плясали на обоях и предметах обстановки. Вот поклонились цветочному завитку, пригласили присоединиться к своему экзотическому танцу. Пробежались по невысокому пузатому комоду, заваленному книгами. Полюбовались закорючками на корешках, приласкали кожу переплетов. На мгновение застыли перед диковинным свитком, высветили узенькую кровать и журнальный столик. Погрелись о пышащий жаром чайник, лизнули ложечку в сахарнице, отразились в темноте небольшой изящной кружки. Дотянулись и до письменного стола. Он стоял напротив камина, у самого окна. Массивный, с толстыми резными ножками, отливающий медью в неровном свете огня. И на удивление пустой. Днем на нем расселялись множество книг, перья, стопка бумаги, чернильница, коробочка с песком и еще какие-то загадочные предметы, назначение которых было понятно только хозяину комнаты. Не скучал стол и ночью. Часто хозяин засиживался допоздна, работал при свете своей верной помощницы - свечи. Вот и сегодня хозяин задержался. Но свечи почему-то не зажег, да и вообще, казалось, ничего не делал. Осторожно убрал все на комод, смахнул рукавом пыль и придвинул стул близко-близко к столешнице. Так, что почти прижался к ней. На соседнем столике медленно остывал крепкий чай (все равно спать не хотелось, а так - хоть какая-то маленькая радость). А за окном вьюжило. Ветер носил туда-сюда снежинки так же, как путались мысли в голове, сталкиваясь и разлетаясь в разные стороны. Непрошенные, надоедливые мысли. Как этот нежданный снег, внезапно появившийся и засыпавший всю округу. Он приедет. Обязательно вернется. Надо только подождать. Вот снег сойдет.
Час прошел, два. Давно забытый чай совсем остыл. А человечек застыл, склонившись над столом и положив голову на руки. И смотрел, смотрел на пролетающие снежинки. Улыбаясь. Потом приоткрыл окно и впустил небольшой рой в комнату. Может теперь удастся заснуть. Ведь это Сонные хлопья)

Вшухх...
- Любит.
Ввшуууух...
- Не любит.
Дзыньк...
- Плюнет.
Ссссссш...
- Поцелует.
- Пф. - Вшуххх... - К сердцу прижмет.
Ауч.ч.ч... к.к.к.к черту пошлет? Ксо. Ну, Глупый Кролик!!!

Пять минут спустя:
- Линали, держи! Вот твоя ромашка. - выдавил Канда, протягивая истерзанные катаной цветы.

Хотя... вряд ли это будет хорошим подарком. Графомань она и в Африке графомань


За окном всего лишь осень, говорят.
Снега проседь покрывает памяти страницы.
Не хотят уйти воспоминанья, не хотят.
Медленно переползают разума границы.

Здесь подуют ветром ледяным,
Там прошелестят опавшею листвою.
Прошуршат, мелькнут пожаром охряным,
Заскребутся веткою кривою.

Замолчат...Минуту переждав,
Снова ринутся толпою разноликой
Жечь мосты последних переправ
Прошлых горестей, казалось бы забытых.

Вспыхнув, пеплом душу окропят,
Отмывая старые страницы.
За окном всего лишь осень, говорят.
Осень, что рождает единицы.

Флешки - до такой степени теплолюбивые существа, что лето проводят в зимних сапогах.
*нашлась братцина пропажа... сколько раз перерывали квартиру в ее поисках, а она юркнула в теплую норку-сапог, зарылась под мягкую да пушистую стельку, пригрелась, да так там и заснула, до лучших времен*

- Аллен, что у тебя с глазом?
- Договаривался вчера с Кандой. Договорился...

Под столом у нас поселилось нечто. Большое, рыженькое, почти круглое. Тыква. Такая, что впору ну если не Золушке и не Дюймовочке, то уж какой-нибудь фейке - точно, на карету!
А систер вчера кощунственно: "У, какая подставочка для ног!"...

Нехрен читать спойлеры!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Платочное царство как идея, творец и мир (не забыть картинку).
Остальное пока забыла)))

Осень со скоростью пожара пожирает липы, лиственницы, клены... Первые обглодала уже до черных точеных стволов, вторые будто ядом напитывает, изнутри-наружу. На кончиках веток иглы еще зеленые, но и к ним неумолимо подбирается осенняя ржавчина.
Пахнет пряностями. Теплая ночь далеко разносит терпкий сладковатый аромат. Кажется, что невидимый купец пересчитывает свой товар, готовясь отправиться с ним в дальний путь. Там прошуршит меркой времени по опавшим сухим листьям, передвинет их с места на место, тут стукнет монетами созревших ягод, отщелкнет костяшку на счетах , подведет итог и вот-вот двинется в дорогу, оставив лишь пустые лари, ждущие нового товара.


А это просто окруженный соснами пруд в парке, Они, сосны, даже зимой будут напоминать о лете)